72. MAR ESCARABAJO

Llamaradas aceitunas a la hora de las espigas.
Ella está en silencio.
En una puerta deseaba distancias
y un temblor de máscaras.

Ejecuta un rito de lejanías.
Aún le queda aquel grillo.
¿Para qué? Ella se la pasa esperando
y gana rachas de versos.

A veces, recibe olas de poemas,
a veces, racimos de cuentos.
Se metaliza su voz
y se esconde en su memoria palabras.
Se siente bien.

Todos estamos aquí, con ella;
sus ojos recorren rumores;
sus manos, brújulas de teclas.
Se baña en un mar escarabajo.

Cuando llega,
sólo encuentra la amarillez del trigo.



Marta Alicia Pereyra
Morteros, 28-07-05