Melancolía...
huye, el sol sangrante
por el horizonte.
Instante puro...
lágrima rutinaria
en soledad.
Una ilusión...
agonizando el tiempo
de la esperanza.
Flor del pasado
enredada en mis años
de triste niebla.
Dolor punzante
por el ocre otoñal
de la última hoja.
Hoja dorada
en un libro guardada,
mustio recuerdo.
Cristal trizado
en la grieta del dolor
de mi piel gris.
Gota de hastío
moribunda de sal
y lejanía.
Cielo nublado,
bruma de la ciudad...
recuerdo el ayer.
Un mar de plomo
que me pesa en el alma
y me da frío.
Es el pasado,
prisionero presente,
miel de mis sueños.
El paraíso
de glorias putrefactas
sin ilusiones.
Marta A. Pereyra Buffaz
Morteros, 12-05-03
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